estamos sentados perante as palavras e a noite

e construímo-nos em trilhos de demora

onde nos habitamos em silêncio.

aqui, somo-nos certezas e vigiamo-nos dentro de muralhas e de medo

somos certezas  

quando a nossa pele se confunde

e gesticulamos a mesma sombra

Somos certezas

 quando nos recordamos e aguardamos pelas mesmas esperas

que nome terá o medo enquanto nos existirmos a sós?

que pergunta deve ser respondida na tua pele? teremos ao fim do dia a mesma cor abreviada da noite em que passámos a fumar e a acreditar

somos espelhos e so(m)bras

das danças que profanávamos pelas salas

na imensidão de ruínas e de movimentos ondeantes que formávamos nas carpetes e nas estrelas

enquanto te relembrava que não se(mente)

porque nos somos inexoravel(mente)

fora de nós existe apenas o vento

e a pressa que nos faz demorar em frente à janela

o estrondo, o ser-se demasiado

enquanto que dentro de  nós existem todas as palavras e todos os perigos, a

 memória transplantada dos dias frios e da amargura do anoitecer.

a sós ficamos imóveis e dançamos com as colinas.

continuamo-nos

com a mesma pressa e com o mesmo vagar.

E todos os dias nos renascemos na mesma cama e na mesma mesa de amor e de vírgulas de terror

E escondo com o rosto as partidas em direcção a ti, o meu destino exacto de terras estendidas ao luar

nós

 Animais de areia tão leves e complexos

Progenitores da noite e inventores dos silêncios.

O medo é isto: existir enquanto nada e coabitar enquanto tudo.

Estamos os dois nus perante as montanhas e a vida e na sala continuamos a nossa dança

transplantamo-nos de lugar e de espelhos mas   permanecemos fiéis às nossas firmes silhuetas de marfim e orgias.

na sorte abandonada que nos deu o corpo numa fotografia indesejada

guarda a loiça que profanámos enquanto aguardávamos a luta incessante entre as luzes dos candeeiros que se fundiam na nossa pele e que nos derretiam os abraços- abre os braços, dizias

a sós, somos lume e cinzas, 

somos um mesmo lugar
de planícies e de pele
e as tuas rugas são as minhas ruas

mas lentamente somos restos ruínas ruídos.

condenados às demoras soberbas

e tão certas quanto o medo de amar a morte

ou somente o medo de a morte amar o medo

escrevemos versos no pó dos móveis

e esquecemo-nos que as danças foram certezas.

continuamos sentados

é noite ainda

e sabemos que nos resta a vida

enquanto nos habituamos a morrer